28 Fancine. Dïa 2: el extraperlo

One Cut of the Dead

El terrible hype que la pareja cineasiática se encargó de crear antes de cada proyección que tenían el descaro de presentar, sumado a aquel molesto incidente con el personal de la sala*, hicieron que para mí este pase empezase siendo una verdadera pesadilla.

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Sin embargo, es cierto que la película es tan excesivamente divertida que consiguió cambiarme el mood más o menos pasado el ecuador del metraje. Aun con todo, admito que empiezo a estar bastante cansado de ese rollito metacine que no es más que meta-industria-del cine, queriendo ocupar un lugar antes reservado para el ensayo y ahora monopolizado por un banal suceso cinematográfico.

No es metacine, es cine sobre el show business. Puro entretenimiento –lo cual es en absoluto un mal carácter-.

*Por favor, ¿qué amante del cine –ya no sé por qué presupongo que la gerencia del Cine Albéniz está en esta categoría- permitiría entrar a la sala 20 minutos después de haber empezado la proyección? Pues no sólo lo permiten sino que, además, mantienen el derecho a ocupar el asiento asignado. Esto es: llega cuando te dé la gana al cine, que podrás levantar a media sala si es necesario porque tú, cliente, eres lo primero para nosotros. Luego está… ¡eso! ¡El cine!

Mandy

Creo que hay pocos intérpretes que, a su edad y con su trayectoria, hayan sabido entender tan bien su nuevo sitio como efectivamente lo ha hecho Nicolas Cage. Sabe que es un guilty pleasure –de los más culpables de los que admito ser pecador y reincidente- y explota esa faceta, protagonizando películas que deberían ser malas pero que ya ni lo parecen por culpa de una visualidad maravillosa como esta de Panos Cosmatos.

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Una narrativa rica en lenguaje de videojuegos y conducida por un leitmotiv tan universal como la venganza: así nada puede salir mal. La película es capaz de entretener, sobrecoger, asombrar y divertir a un espectador que se revuelca en la butaca de puro goce. La imagen no pierde potencia en un solo fotograma del metraje y la música de Jóhann Jóhannsson –aparentemente fallecido según los créditos finales- termina de convertir el visionado en una experiencia más que agradable.

Mandy recoge sin complejos todas sus influencias de estéticas gothic kitsch y las envuelve con una renovada y pulcra estética cinematográfica al alcance de cualquiera. Un acierto.

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Me quedé sin entrada para la de von Trier así que eso fue todo. Saber que la sala 1 del Albéniz estuvo abarrotada aquella noche complace aun siendo yo uno de los desgraciados que se quedó fuera. En otra nueva broma de los dioses, compré 2 entradas para la proyección del día siguiente, que finalmente no conseguí encasquetar a nadie. Una pena.

28 Fancine. Dïa 1: je suis un monstre

Les Fauves

El evidentemente fallido resultado de intentar hacer una película rara sin serlo en absoluto.

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esta cara durante toda la película lolxd

Con una planísima y rancia Lily-Rose Melody Depp -hija de Johnny Depp- como protagonista, en el que seguramente sea su primer trabajo cinematográfico de peso -y esperemos que también sea el último-, la película intenta emular torpemente obras maestras vistas también en el Fancine como It Follows, pero sin un atisbo del magistral control de la tensión y el suspense de esta.

Le hubiese valido infinitamente más resignarse a ser lo que en realidad es: otra película de terror de adolescentes que, con el debido tratamiento, podría haber encontrado su hueco en el circuito comercial más o menos alternativo –ese cine de en medio francés que tanto le gusta programar a nuestro querido Cine Albéniz-.

Monstrum

“Monstrum” de “mostrar”, no de “monstruo”. Una descarada pornografía de la imagen que repele a todo el que tenga un mínimo aprecio por el cine como algo más que un medio de expresión complementario.

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exacto: no os voy a enseñar al «monstruo»

Todo son fallas: el uso indiscriminado e incoherente de determinados recursos audiovisuales, de los que me escuece especialmente ese recurrir desesperado al fundido a negro cuando la limitada mente del creador de este monstruo fílmico no da para más –que, para nuestra desgracia, es bastante a menudo-, es sólo una de ellas.

Los personajes, poco más que un esbozo de prototipos ligeros sin desarrollar, presentes todo el tiempo sin parar de hablar, con diálogos reiterativos e innecesarios. Y para terminar de encarecer tal baratija de película, la ambientación histórica intenta justificar todos los posibles errores, por el contrario, remarcándolos.

Por último, lo que más me molestó de todo fue que, puestos a mostrar al monstruo –cuya presencia a través de la función evocadora del lenguaje ya era suficiente-, este fuera tan absolutamente mediocre, sin más habilidad especial que ser eso, simplemente un monstruo. Soy un monstruo: mato gente, a veces razono como los humanos LOL, pero luego muerdo cabezas porque sí. NEXT.

Estoy convencido de que esta película irá bien en la parrilla de lo que sea la cadena de televisión correspondiente a nuestra Antena 3 en Corea del Sur: recomiendo programarla los fines de semana por la tarde, en la sobremesa. Éxito asegurado.

Muere, monstruo, muere

Una cinta compleja, laberíntica en su discurso y estructura, entumecedora. Embiste a cada rato sin reposo. Y tú resistes los golpes porque ahora, gracias a Alejandro Fadel, también te gusta el dolor, también te identificas con según qué parafilias. David Lynch meets psicoanálisis.

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Frida dónde estás que no te veo Æ

Es difícil hablar de Muere, monstruo, muere, pues todo lo dicho es susceptible de ser revisado por otras perspectivas y otros visionados –aunque viene con el sello imborrable de haber pasado por el Un certain regard de Cannes-. Y por ello, como toda buena película, es un viaje: un viaje que no sólo dura el tiempo de visionado, sino que permanece varias jornadas en el fuero interno. A uno se le ocurren mil explicaciones y siempre mil y un preguntas, lo cual es fascinante.

Tras el pase contamos con la presencia de una de las productoras de la película, que en una mezcla mortal entre italiano, inglés, español y quién sabe qué más idiomas, vino a decir que no tenía mucho fuste intentar encontrarle un sentido concreto al filme, sino que era más productivo planteárselo como un acercamiento al universo personal del director, invitando a perderse en él y, sobre todo, a disfrutar del trance.

 

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fotograma de mi pieza ‘BAD GYAL – D WAY U DO ME versus LAKIKIOSS’

 

Y aún más: la cinta consigue pasar por entre el etiquetado moral, como serpenteando, rozando y acariciando los cuerpos calientes sin llegar a pararse en ninguno de ellos. Por un momento temí poder llegar a clasificar la película como feminista, pero la secuencia final obliga a dejar atrás toda tentativa definitoria.

El tratamiento, a veces tan cercano ya al videoarte más figurativo, es tan delicado, milimétrico y poético que a uno le gustaría pertenecer a eso, aunque eso sea terrible, y loco. Loco, como esa locura rural en Volver de Almodóvar; loco como esa locura surrealista en Mulholland Drive de Lynch; loco como esa locura normalizada por la profunda tradición psicoanalista de Argentina.

Rematar a Federico

La Petenera, Federico García Lorca‘, una obra de Castro Romero Flamenco & Compañía Suite Española presentada el domingo 28 de octubre a las 19h, dentro del Ciclo de Danza 2018 del Teatro Cervantes (Málaga). 

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Toda la primitiva emoción de entrar y ver lleno un teatro demasiadas veces famélico se ha esfumado transcurridos los primeros minutos del espectáculo, marcados por fallos técnicos tan imperdonables a una compañía profesional como a una amateur; es decir: básicos.

Además del predominio del descompás en absolutamente todas las coreografías grupales, otros tantos elementos -he llegado a ver a uno de los bailaores haciendo indicaciones a otro durante una escena- dan a pensar que no se han llevado a cabo los suficientes ensayos generales, en cuyo caso uno se pregunta qué tipo de aficionados presenta el teatro municipal como profesionales. La otra posibilidad es que hayan ensayado lo suficiente, entonces el problema es mayor: son malos y no deberían dedicarse a esto.

Aunque dentro de lo malo sobresale, con méritos, lo peor: el sonido. Una música pregrabada con ese sonido metalizado de tan baja calidad, que uno sueña que termine cuando aparece la música en directo, pero el estupor es inconmensurable cuando esta suena aún peor que la pregrabada. Una mezcla de sonido con un volumen elevado que convierte la escena en una batalla entre las fuentes de sonido: de repente un instrumento se escucha más fuerte que otro, luego otro, luego la voz, todos peleándose. Y no se pueden dejar pasar los flagrantes fallos técnicos del principio del espectáculo, en que el micrófono del narrador quedó abierto durante minutos después de que hubiese abandonado el escenario, llegando a albergar una sonora tos, infiltrada en una escena que debía ser dramática, y termina siéndolo, aunque en otros términos. Esa microfonada voz del narrador, por otra parte, elimina, impulso eléctrico mediante, toda posible aparición del duende en escena.

La voz del cantaor se encuentra en ese registro que tantas veces sirve de frontera natural entre el flamenco y el popularmente denominado flamenquito: aguda y a ratos gangosa, la mediocridad todo lo puede, y su ignorancia lo envalentona para interpretar el ‘Pequeño vals vienés’ de Morente, en un acto de explícito menosprecio a la herencia musical de este valioso patrimonio inmaterial.

Cuando llega la parte del montaje en que todo se convierte en un cuadro flamenco convencional, no queda otra que entender que todo lo anterior ha sido una trampa, o directamente un timo, una máscara descarada y sinvergüenza para hacer pasar por espectáculo integral lo que no es más que eso: un cuadro flamenco convencional. Así se puede comprender la desgana con la que discurre toda la primera parte, en clara contraposición a la segunda, en que la totalidad de los bailaores demuestran tener control sobre lo que están haciendo sobre el escenario, algo que se echó bastante en falta durante los primeros 30 minutos.

Este cuadro, un megamix de grandes hits del flamenco, con bulerías de Cádiz, una saeta, letrillas tan memorables como la del sereno o el legendario ‘Dicen de mí’ de Camarón: eso es realmente este espectáculo, y no Lorca ni su muerta petenera.

Y es que no deja de resultar irritante todo este chabacano aprovechamiento de todo lo más comercial de un Federico García Lorca al fin reconocido como genio universal. Nada queda aquí del alma del artista, empaquetado y plastificado al vacío como un anodino musical de Broadway, con su correspondiente apariencia artificial pero sin su profesionalidad y su profundísimo conocimiento del espectáculo.

Capítulo aparte merecería el comentario relativo a la iluminación, puesta en escena y vestuario. Sólo diré una cosa: máscaras venecianas de baratillo. ¿Por qué? Nadie lo sabe. ¡A nadie parece importarle!

Pero no podemos olvidarnos de él: el bailaor que lo hizo todo mal, desde el principio hasta el final. Dejando a un lado un generalizado despiste y una apariencia permanente de estar fuera de contexto, y por nombrar sólo tres momentos, a mi parecer muy representativos: el primero mientras el cuerpo de baile al completo avanzaba a través del patio de butacas hasta el escenario, él sonreía luminosamente mientras sus compañeros miraban tristes el suelo; luego cuando coloca una mesa sin desplegar sus patas y esta, evidentemente, se cae; y por último, cuando decide en un arrebato de improvisación seguro magistral a su juicio, mientras se canta una saeta a capela, momento siempre íntimo, solemne, espiritual -y da hasta pudor tener que explicar esto-, él decide, en segundo plano, besar a su compañera apasionadamente, rompiendo toda la atmósfera circundante. Pero da igual, hablar de esto es fútil cuando, sencillamente, un bailaor no se sabe las coreografías del espectáculo que presenta en un teatro lleno.

El aplauso unánime del público me sirve para reflexionar acerca de cuán lejos estamos de un verdadero acercamiento de la cultura a la masa y cuán cerca de esa democratización -eufemismo siempre de mercantilización- alienante.

En un hipotético Estado cultural, este tipo de eventos serían constituyentes de delito, contra la salud cultural general del pueblo, quizá, o contra los grandes maestros, también. Admito que, durante la representación, he llegado a fantasear con unos agentes de policía personándose a la salida del teatro, preparados para arrestar a los culpables de este tristemente normalizado sacrificio, inútil además de mal ejecutado.

En definitiva, si bien se han presentado ideas que, a priori, podrían ser interesantes -tanto en términos de danza como de puesta en escena-, estas quedan enterradas bajo gruesas capas de hediondos recursos sobreexplotados, incoherentes e inconexos -introducir transiciones no es relacionar, querido director-, apabullantemente faltos de toda lógica.

Bonus track

Para más inri, nuestro rico tejido local nos nutre de personajes que uno se imagina que llevan sin salir de casa 100 años, o que no han pisado en su vida un teatro. En esas, un caballero sentado en la fila de atrás ha llegado a amenazar a quien, razonablemente, le indicaba constantemente que guardase silencio -una señora de otra fila más atrás-. Mientras, su pareja lo defendía ante el entorno enfurecido argumentando que lo habían alterado, a lo que seguían susurros al oído del miserable para que se callase y se comportase. Con amenazas me refiero, ojo, a amenazas literales: «cuando salga le voy a partir la cara».

Me he quedado con ganas de decirle a ella: cuando te pegue, porque lo hará, si no lo ha hecho ya, espero que al menos no te sorprenda. Así que hoy he descubierto que también se puede detectar a un maltratador sólo por su comportamiento en un teatro. Cómo son los agresores, qué transparentes, qué simples, qué básicos, qué terribles.

Festival de ‘autotune’ en la París 15

Un evento reúne a parte de lo mejor del trap patrio en una noche ya esperada en Málaga desde hace tiempo

Texto y fotos por: Kiko Izquierdo

El trayecto hasta la París 15 en el mejor Cabify en que me voy a subir en toda mi vida escuchando ‘Fiebre’ de Bad Gyal es lo más parecido a una entrada triunfal clásica. Sobre todo teniendo en cuenta que nos deja justo en la puerta de la sala, frente a la larga cola de jóvenes que esperan para entrar. Según nos asegura el conductor, se trata del único Tesla eléctrico en servicio público en Andalucía. Y nosotros nos lo creemos. ¿Cómo no vamos a hacerlo?

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A la organización le cuesta un poco arrancar, como es habitual, pero pronto consigo acreditarme y el resto de la noche transcurre sin un solo incidente desagradable. Además, mientras espero fuera puedo dedicar tiempo a escrutar los estilismos y las edades de los asistentes. Y merece la pena. La pregunta es obligada: ¿dónde está toda esta gente el resto del tiempo en Málaga? La respuesta, imposible, pues hablamos de una generación contradictoria y maravillosa que a veces parece que se suma al argumento del disfraz, desde el momento en que es imposible ver estos mismos estilismos fantásticos el resto del tiempo. Quizá sea por el clima. Quién sabe. […]

Sigue leyendo aquí: http://www.diariosur.es/culturas/musica/festival-autotune-paris-20171209165433-nt.html 

Galería completa de fotos

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Niños Mutantes rozan el 10 con su ‘Diez’ en La Trinchera

[2ª crónica en papel publicada en el Diario Sur]

[26.11.2017]

A los largamente esperados Niños Mutantes les preceden Dûrga, unos valencianos que dignifican esto de ser los teloneros, entregándose con energía y recibiendo lo mismo por parte del público, que sabe apreciar la calidad que estos ofrecieron.

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Por fin salen a escena de La Trinchera los Niños Mutantes, que comienzan calentando motores, pillando carrerilla en seguida con esa declaración de intenciones que es ‘NM’, la canción de su nuevo disco, ‘Diez’, que lleva las iniciales del grupo. Sin despistarse ni un segundo, apenas cinco minutos después ya tienen al público rendido, cantando y bailando uno de sus clásicos, ‘Las noches de insomnio’ […]

Sigue leyendo: http://www.diariosur.es/culturas/ninos-mutantes-rozan-20171126003647-ntvo.html

La música urbana y el reguetón echan raíces en Málaga

[1ª crónica en papel publicada en el Diario Sur]

[02.07.2017]

Desde las tempranas 5 de la tarde hasta bien entrada la madrugada, secelebró ayer la 4ª edición del MUF, que en sus siglas en inglés se pronuncia como ese otro evento local que tiene lugar un mes antes del Festival de Málaga pero que poco tiene que ver, pues se trata del Mad Urban Fest, el festival de música urbana que reunió a artistas de la talla de Maikel Delacalle, Clase A o el incombustible Daddy Yankee en el Auditorio Municipal por tan solo 30 euros. […]

Sigue leyendo: http://www.diariosur.es/culturas/musica/musica-urbana-regeton-20170702015615-ntvo.html

Bejo, el puto amo de La Trinchera

[1ª crónica publicada en el Diario Sur]

[20.05.2017]

Bejo es una rara avis dentro de la producción musical nacional actual, pues canaliza a través de un rap depurado, elegante y de un buen gusto estimable corrientes profundamente contemporáneas como el fenómeno youtuber y el trap, tomando del primero su metodología -funciona únicamente a través de Youtube y Bandacamp, aunque este último en segundo plano- y del segundo su actitud estética y la correspondiente construcción identitaria -estilismos divertidísimos que se caen por su propio peso y un integrado uso de la parodia- […]

Sigue leyendo: http://www.diariosur.es/culturas/musica/201705/20/bejo-puto-trinchera-20170520142103.html

Clic: a beatnik experience

Crónica desordenada de Clic, de Inma Bernils y María Ferrara en La Polivalente (Málaga) el 17.12.2016.

«Clic: palabra que designa el sonido de un movimiento de encaje, conexión, articulación. un ya está. ya está pasando. voces, movimientos y palabras para una com-pompom-sición instan-tan-tan-anea». Breve, misterioso, intrigante… Con este texto mínimo se anunciaba el evento que tuvo lugar en ese espacio especial que es La Polivalente en Lagunillas, de las manos -pero, sobre todo, de las gargantas– de Inma Bernils y María Ferrara. No hacía falta más.

El que tiene oídos, que oiga.

Mateo 11:15

Para quien tiene el oído apropiadamente entrenado, la música está en todas partes: en el clic y en el clac, en el pum y en el pam, en el buh y en el bam! Pero no sólo de onomatopeyas vive el poeta fonético, su capacidad de adaptación al espacio –espaciiiiiuuuu culturaaaaaalllll– es apabullante, lo que demuestra, entre otras muchas cosas, que es un arte vivo, absolutamente ajeno a ese arte elevado -literalmente- y superlativo que es sólo arte si nada le interrumpe, nada le toca, nada le afecta.

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Ante el escenario tradicional de exposición de los nuevos dioses vivos, idolatrados por igual, los artistas, Inma y María proponen un derramamiento líquido y descarado, embarazoso, puntiagudo, molesto, intrusivo… Las características del espacio de La Polivalente lo convierten en un plató difícil de manejar si no se tiene dominio absoluto de los elementos. Así, ante el habitual autoencarcelamiento del artista en su trinchera construida a base del distanciamiento con el público, en Clic se produce algo que, en primera instancia, puede no llamar demasiado la atención, pero que sin duda es sumamente representativo del tipo de acción que aquí se defiende.

Inma y María, vestidas, como gemelas, de rojo, se hacen con el espacio de manera afable, sin que apenas te des cuenta, pero tomando el control pleno. Te giras para coger la copa de vino y de repente tienes a Inma mirándote a los ojos desde muy cerquita gritándote, absolutamente descabellada, «pues así es, así como te lo digo, ¡digo! ¡como te lo cuento!«, en una verborrea delirante y metódica. La cotilla del barrio, sublimada.

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También sublimado, si no caricaturizado, queda el espontáneo de turno -varón blanco, la sorpresa- que, como no le interesa el asunto lo más mínimo, decide unilateralmente que nadie tiene derecho a disfrutar de semejante mierda, patochada, absurdez, movida de artista. Nadie, porque él es todo, por supuesto. Sin embargo, en una nueva muestra de enorme inteligencia, las artistas deciden, improvisadamente, sacarle partido al asunto, y convertir las irrupciones sonoras del individuo en parte del espectáculo, provocando la admiración general del público, ya conquistado por completo. Hasta el punto de gritar, con una conmovedora parada catártica en la ‘r’: «Porrrrrrrrrrrrrrrr favor, ¡respeto! [Golpe en la mesa]«. Y todo sin salirse del papel. Inmediato. Aplausos. Y, con estos como nueva materia prima, continúan.

Pero tampoco de espontáneos vive sólo el poeta fonético, cuyo oído es salvaje por ausente de criterio: no selecciona, lo escucha todo y, más tarde, elige, racionalmente -o no-. Una silla que se cae, una risa, un mal trago, una tos… Como un espejo negro Clic absorbe todo lo que le rodea y, mediante un ligerísimo espectáculo metabólico, lo transforma en sonido puro, al servicio de la representación. Al fin y al cabo todo es una cuestión elemental: como el pintor controla el óleo y el escultor el barro, así maneja a su antojo el poeta fonético el sonido, las ondas, las vibraciones…

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Para más inri, Clic no se queda en un mero megáfono del mundo chico, sino que ataca ferozmente la cualidad del sentido, haciéndola implosionar, destruyéndola desde dentro. Seguro que te ha pasado alguna vez eso de que, tras repetir demasiado una palabra, esta empieza a enrarecerse, a perder todo su significado: entra en el paralelo oculto de lo extraño. De la misma forma deconstruyen Inma y María la realidad sonora adyacente, convirtiendo el grito idiomático en silábico, la concreción en fantasía, la expresión en bomba sonoro-sensorial. ¿Qué pasa cuando enfatizas demasiado una frase? Que esta queda irreconocible, absurda, plana: empieza a restar importancia a su correlación semántica y aumenta inevitablemente su carácter más físico: el sonido. El episodio, ya comentado, de la mari de patio que comenta, extremadamente excitada, un asunto cualquiera, lo deja clarísimo. La exageración de una tos, de una risa, hacen que dejen de ser risa y tos y pasen a ser un elemento vivo, maleable, en manos expertas.

Cualquiera que viera el asunto desde fuera pensaría «¡Pero qué locura es esta!«, pero nada más cuerdo, más consecuente, más aleatorio al mismo tiempo. De todas formas eso es lo de menos: como de costumbre -al menos en lo que a la carrera de Inma se refiere- brotaron las risas en una muestra de arte divertido, cercano, vivo, irreverente y fantástico.

Si te va el rollo, quizá te guste… ‘La Pasión según San Lucas’,  de Penderecki.

26 #Fancine (IV): Palmarés + Conclusiones + X-tra(ck) anécdotas

Ya hace casi una semana que terminó el Fancine, tan intenso como de costumbre, y la tradición de un servidor manda que debe reposar el cuerpo antes de la publicación de la entrada final. Así que aquí estamos, tarde, como siempre, pero mejor que nunca 😉

Palmarés

Como apunta la nota de prensa, todos los premios han sido concedidos a películas asiáticas, algo que parece cuadrar más con el espíritu fancinero que muchos veíamos en todas partes menos en el jurado oficial: pero no ha sido así este año. Esta pista se confirmó al comprobar que fue Under the shadow la ganadora del Premio Universidad de Málaga al mejor largometraje, antes dotado con 6.000€ y, ahora, que ya no hay crisis, ¡con 9.000€! El premio a la mejor actriz ha sido para Narges Rashidi, protagonista de la película. Muy merecidos ambos reconocimientos, sin duda.

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Sin haber visto todas las películas a concurso (me perdí algunas que consideré absurdas, y consideré bien visto lo visto, y otras por haberse agotado las entradas, como Train to Busan), no puedo posicionarme más de acuerdo con el jurado. ¡Por fin! ¡Un jurado fancinero  100% y cinéfilo! Tras el éxito de The battery, ciertos aspectos del palmarés siempre me habían parecido una chorrada colosal.

Aunque no haya sido la del premio gordo, la gran premiada de esta edición ha sido Train to Busan, que además del premio a los mejores efectos especiales por el jurado, ha aunado el gusto de público y prensa (con el primerizo galardón Gato Rabioso de medios acreditados) con sendos premios.

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Y la tercera gran agraciada en esta edición ha sido Psycho Raman, que acumula 3 premios: mejor director (Anurag Kashyap), mejor actor (Nawazuddin Siddiqui) y mejor guion (Vasan Bala y Anurag Kashyap).

Por último, señalar que Creepy se lleva la mejor fotografía, precisamente por ser poco llamativa (o algo así), dicen.

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House Arrest, de Matthias Sahli

En cuanto a los cortos, el Jurado Joven ha entregado los Premios Universidades Públicas de Andalucía (Proyecto Atalaya) Seth de  Zach Lasry (imagen real) y Decorado del director Alberto Vázquez (animación). El jurado joven es también el encargado de otorgar el premio Méliès de plata, galardón que lleva aparejada la selección para competir por el premio Méliès de oro al mejor cortometraje europeo fantástico. La película elegida para representar a Fancine en el festival europeo ha sido la película francesa de animación Of shadows and wings, de Elice Meng y Eleonora Marinoni. Con respecto al público, ha apostado por la suiza House Arrest, de Matthias Sahli, y por la también ganadora del Méliès de Plata, la francesa Of shadows and wings.

Conclusiones

Quizá con las expectativas demasiado altas tras el subidón del año pasado, con bombazos como The lobster, The assasin, Tag, Réalité o Son of Saul, este año el Fancine se nos ha hecho, a todos, muy poca cosa. Lo escuché de compañeros acreditados, lo escuché del público, lo escuché de amigos…

Sin embargo, y esto es lo paradójico, la dura bajada en la calidad cinematográfica de la programación de esta edición ha venido acompañada de un éxito de asistencia apabullante. Varios pases con las entradas agotadas y todo abarrotado, más que de costumbre. Mi teoría es que esto se explica precisamente por todo lo bien que estuvo el año pasado, y porque parece que al fin el Fancine ha roto la barrera de lo friki y empiezan a acudir a él públicos más heterogéneos, como pareció prever la gala inaugural. En todo caso, y comprobando de nuevo el palmarés de Sitges, no parece que este año haya sido precisamente bueno para la producción fantástica.

Es también destacable la mejora en la organización del festival a todos los niveles: prensa, comunicación (redes sociales y creación de contenido), actividades paralelas, etc.

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The survivalist

Es curioso comprobar cómo, a excepción de Under the shadow, las mejores películas siempre se ubican en secciones fuera de concurso, por motivos que quizá mortales como nosotros desconozcamos por completo: Wild y The eyes of my mother en la sección dedicada a la mujer o Godzilla Resurgence y The survivalist (mi traca final de este Fancine, una obra de arte absolutamente recomendable) en la informativa.

X-tra(ck) anécdotas

Las 3 de la Sala 3

La maldición, al parecer, la llevaba yo conmigo. Y es que no fueron ni una, ni dos, ni tres sino tres las películas que no pude terminar de ver por fallos técnicos en el sistema de proyección de la sala: Momotaro: Sacred Sailors, K-Shop y Sam Was Here. Al parecer los problemas no son nuevos y, ajenos por completo al festival, dejan entrever una precariedad preocupante en la gestión del cine municipal (como recuerda un amigo: de los cines públicos más caros).

Los borrachos, un cuadro neorrealista

Viernes. 11 noviembre. Rondan las 00.50h en la Sala 1 del Albéniz, donde se está proyectando I am not a serial killer. Fuera hace una noche de perros. Dentro: calor y buen cine. Parece que, con estos ingredientes, hubo ciertos personajillos avispadillos que supieron ver el filón de las entradas a 2€, que no parecen ser suficiente medida disuasoria.

Seguramente, nuestros 3 protagonistas estuvieron bebiendo en el centro hasta que, o bien los echaron o bien se quedaron sin dinero, o sencillamente buscaban desesperadamente un lugar de recogimiento donde ahogar el frío interior que los acongojaba. Así pues, todos supimos desde el momento en que entraron en la sala, que no iban a ser unos visitantes educados: iban borrachos y querían que lo supiésemos.

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Los borrachos. Velázquez.

Tras repetidos intentos de provocar el enfado general de la sala (tales como ronquidos falsos o conversaciones a viva voz), y la justa respuesta de ésta, llegó lo inevitable, lo que yo había imaginado minutos antes pero que no pude pensar que fuera a ocurrir: cuando la película iba más o menos por la mitad, se empieza a escuchar un ruido extraño, que no parece, además provenir de ésta, por lo que miro hacia atrás y ahí está, uno de los borrachos, vomitando, vomitando en pleno pasillo de la Sala 1 del Albéniz. Tranquilamente. Vomitando. Tal sería la cogorza que llevaba el susodicho.

Ante esta situación insoportable e insostenible, uno de los asistentes salió de la sala para avisar a alguno de los trabajadores del cine, que finalmente acompañó a nuestros entrañables borrachos a la salida, entrañables borrachos que nunca debieron entrar. Se agradece cierta laxitud en el cine, pero ante tal estado de embriaguez insostenible, se debió haber vetado la entrada. Sin más.

A pesar de haber contado todo esto como una novela de suspense / terror, debo admitir que la situación tuvo su cierta gracia (ninguna), y que aportó al pase una chispa de evento en vivo, de cosa efímera, de carácter irrepetible que no tuvo ningún otro 😉

26 #Fancine (I): Ceremonia inaugural + The Neon Demon + Swiss Army Man + The eyes of my mother

Ceremonia inaugural

El cambio en la dirección cultural de la UMA (esto es, Tecla Lumbreras como Vicerrectora de Cultura y Deportes -antes Vicerrectorado de Extensión Universitaria-) se está notando intensamente en todos los aspectos que le conciernen: desde la explosión del Contenedor Cultural como emergente aunque asentado lugar de acogida de numerosas y variadas propuestas culturales hasta, por supuesto, nuestro querido Fancine (aka Festival de Cine Fantástico de la Universidad de Málaga).

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Fuente: Equipo Fancine

Al giro en el tratamiento de la prensa (con políticas más lógicas y funcionales y acreditaciones profesionales al fin) se le suma el lavado de cara de la gala de inauguración, dirigida por Violeta Niebla y Alessandra García y localizada en la Sala 1 del Albéniz en lugar de en el Teatro Cervantes, como venía siendo tradición. Parece que el Fancine va encontrándose de nuevo consigo mismo, olvidando pretensiones absurdas, sabiendo localizar su sitio. Así, la gala fue sencilla pero efectiva, con momentos brillantísimos (las baterías sonando incluso al principio de la película fueron, sin duda, un atrevimiento más que acertado), otros quizá más extraños (el tartamudo, ¿por qué?) y otros inmensos (¡larga vida a Alba Chica Latina!). A los que veníamos acostumbrados a las galas de los últimos años se nos hizo poca cosa, pero es problema nuestro, pues creo que en realidad es así como deben ser.

The Neon Demon, la vacuidad

La película seleccionada para cerrar la inauguración y abrir el Fancine fue lo último de Nicolas Winding Refn (sí, el de Drive): The Neon Demon. La cinta venía propulsada por su polémica en Cannes, donde ha sido abucheada e insultada por la prensa. Este hecho se tradujo en unas expectativas muy básicas, pero expectativas al fin y al cabo: al parecer, la película decía algo, pues te obligaba a posicionarte radicalmente, algo que adoro en cualquier obra. Personalmente me sentí sumamente defraudado, pues no consiguió siquiera cumplir esas mínimas.

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Todos lo sabemos: NWR es un creador de imágenes fascinante y muy a tener en cuenta siempre, pero eso jamás justificará la falta de trabajo y, al menos yo, considero que The Neon Demon es una película vaga, poco trabajada y apenas desarrollada. Dejando a un lado el guion de 2 cuartillas y la ausencia de mensaje alguno (repito: lo sabemos, eso no es lo importante en la obra de este autor), sigue faltando cierta elaboración final. Para mí es un producto inacabado, algo más propio de una preproducción que de un producto final.

En The Neon Demon no hay nada: ni una nueva vuelta de tuerca sobre el feroz mundo de la moda ni un tratamiento estético absolutamente ensordecedor (aunque sí, y esto es imposible negarlo, potentísimo y arriesgado), ni siquiera puede observarse ese carácter salvaje y desatado del que todo el mundo habla. Quien haya visto mucho Fancine dudo que pueda advertir mucho salvajismo en la película (salvo el final, excelente, elegante y comedido a la vez que sórdido), más bien todo lo contrario: una labor de contención suprema, desfogada en escasos y breves momentos de supremacía estética y bestialidad fílmica que, sin sostener del todo el filme, al menos lo salvan.

Swiss Army Man, humor para básicos

Los que más disfrutaron la película fueron los cuarentones moteros catetos que teníamos sentados detrás, que no dejaron en ningún momento de comentar todo lo que pasaba en la pantalla y reírse a viva voz. Esto, estoy convencido, es lo que mejor habla de la película. Ellos son su público. Y lo saben. Uno de ellos lo dijo claro:

¿Cuántas veces puede uno reírse de un cuesco? ¡Todas!

Y qué razón. Efectivamente, se reían a un volumen muy elevado cada vez que alguno de los personajes se tiraba un cuesco, y esto, los que han visto la película lo saben, ocurre demasiadas veces.

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Si bien el punto de partida del film es ingenioso e interesante, el desarrollo del mismo no hace más que encaminarlo hacia lo más hondo en una caída en picado. Como decía antes de The Neon Demon, se trata de un producto poco (o nada) desarrollado, que pretende vivir de lo divertido de su punto de partida, sin saber avanzar hacia nada que merezca realmente la pena.

El problema de la película no es que sea absurda (esa es, de hecho, su virtud), sino que no sabe gestionar ese tono absurdo, no sabe llevarlo a ninguna parte.

The eyes of my mother, lo terrible

Terrible. Sencillamente terrible. Terrible en el sentido de genial, intensa, fría, cruel… Terrible. Un drama como la copa de un pino realizado con una elegancia admirable. Primera y única película de Nicolas Pesce, desconocido hasta el momento, a quien habrá que seguir en sus próximas producciones para comprobar si esto ha sido otro capítulo de la suerte del principiante o de veras tiene algo que ofrecernos. De momento todo indica que sí, que tiene algo.

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El film, en blanco y negro, se aleja un poco de tanto exceso visual, tan característico del Fancine (y tan apreciado), y se centra en otro tipo de excesos: en todo momento la trama es apasionante y las acciones exceden los límites del correcto comportamiento humano. Es tan realista y natural que, en algunos momentos, incluso tienes que reírte de lo absurdo de la situación; absurdo precisamente por estar planteado algo tan loco como algo tan normal. Y es que es justamente lo normal lo que se ve afectado y subvertido por la película, llevada de manera constante y acertada por la protagonista, un personaje construido con mucho cuidado e interpretado detalladamente por Kika Magalhaes.

De la película me gustó todo (excepto que me perdí el principio…malditas sean las colas fancineras): la fotografía, el argumento, el guion, los personajes, las interpretaciones, la música (fantaaaaastica), el tono (frío, oscuro, terrible…), la estructura, etc. Recomendación total.

Kiko Izquierdo

Próxima entrega: Godzilla Resurgence, I am not a serial killer, The Giant, Seoul Station.